суббота, февраля 07, 2009
Ясная поляна
אני חופשי
אני חופשי. אני עוצם את עיני וחושב כמה רגעים על העובדה שאני חופשי. אבל מה משמעות הדבר להיות חופשי, זה משהו שעדיין אינני מצליח להבין. מה שאני מבין בשלב הזה הוא שאני לבדי. זה הכל. שאני לבדי ונמצא במקום לא מוכר. כמו חוקר בודד שאיבד את המפה ואת המצפן. האם זו משמעות הדבר להיות חופשי? אפילו את זה אינני יודע. אני מפסיק לחשוב על זה. י
ה. מורקמי. קפקא על החוף. עמ’ 55.י
Вот она, свобода! Я закрыл глаза и задумался: что же это такое -- быть свободным? Думал думал, но толком так ни до чего и не додумался. Понял только, что теперь я один на свете. Да еще в незнакомом месте. Как одинокий путешественник, оставшийся без компаса и карты. Это и значит -- быть свободным? Даже на такой вопрос у меня не было ответа. Поэтому я решил больше не ломать себе голову.
Х. Мураками "Кафка на пляже".
Revolutionary Road
пятница, февраля 06, 2009
Шабат шалом!
Sizzlin' / by The Ramirez Brothers
четверг, февраля 05, 2009
среда, февраля 04, 2009
вторник, февраля 03, 2009
Выборный компас
Для тех, кто еще не определился по поводу предстоящих выборов или желает очистить свой выбор от эмоциональной шелухи, рекомендую מצפן בחירות (Electoral Compass), определяющий вашу политическую ориентацию в обмен на ответы на 30 вопросов, касающихся политических, общественных, религиозных, военных и прочих аспектов нашей жизни. Программа обрабатывает ваши ответы и сравнивает их с предвыборными программами политических партий. Проанализировав данные, стрелка компаса указала на наибольшее сходство моих взглядов с программой партии “Кадима”. В категории политических лидеров – Ципи Ливни.
Этот пост был написан и опубликован в Windows Live Writer (via prokof'evna).
понедельник, февраля 02, 2009
Вид из окна
Santanico Pandemonium
воскресенье, февраля 01, 2009
Песчаная буря
Судьба иногда похожа на песчаную бурю, которая все время меняет направление. Хочешь спастись от нее - она тут же за тобой. Ты в другую сторону - она туда же. И так раз за разом, словно ты на рассвете втянулся в зловещую пляску с богом смерти. А все потому, что эта буря - не то чужое, что прилетело откуда то издалека. А ты сам. Нечто такое, что сидит у тебя внутри. Остается только наплевать на все, закрыть глаза, заткнуть уши, чтобы не попадал песок, и пробираться напрямик, сквозь эту бурю. Нет ни солнца, ни луны, ни направления. Даже нормальное время не чувствуется. Только высоко в небе кружится белый мелкий песок, которым, кажется, дробит твои кости.
И я вообразил: белый смерч поднимается в небо столбом, напоминая толстый скрученный канат. Плотно зажимаю обеими руками глаза и уши, чтобы песчинки не проникли в тело. Песчаный смерч движется прямо на меня. Он все ближе и ближе. Я кожей чувствую, что ветер еще далеко, но уже давит на меня. Сейчас проглотит:
Ты конечно же, выберешься из этой жестокой песчаной бури. Метафизическая, абстрактная, она, тем не менее, словно тысячей бритв, немилосердно кромсает живую плоть. Сколько людей истекают кровью в этой буре? Твое тело тоже кровоточит. Течет кровь - теплая и красная. Ты набираешь ее в ладони. Это и твоя кровь, и чужая.
Когда мне исполнится пятнадцать, я уйду из дома, приеду в далекий незнакомый городок и поселюсь там в маленькой библиотеке, в каком то закутке.
Новенькие имена
Прогноз на февраль
Фото: haAretz