Низ дна

Зазвонил телефон. На мое вялое "Алё?" трубка выстрелила разноцветным фонтаном: "Двора, милый! Как поживаешь?! Это Цвика! ..." Голос звучал настолько радостно и энергично, как будто его обладатель расстался со мной лишь вчера ночью на торжествах его Дня Рождения, где я был главным гостем, и звонил на следующее утро, чтобы поблагодарить за щедрый подарок и убедиться, что я добрался домой без потерь. Смущало лишь два обстоятельства: меня не зовут Двора и вчера я не был ни на чьем дне рождения, а медленно засыпал на фоне желтых Симпсонов из телевизора. Вначале я решил, что это ошибка, но радушный голос в трубке уже осведомлялся о здоровье Чу. Ошибки быть не могло. Далее выяснилось, что Цвика - маклер, на которого мы случайно попали месяц назад, справляясь по телефону насчет объявления в газете. Мы никогда не встречались с ним и не пили на брудершафт. Я всего лишь оставил ему наш телефон и описание искомого товара. Я пытался охладить горячий гейзер его речи, брызгающий в меня "безумно огромной квартирой", "тремя (!) стоянками" и "низом дна в плане цены"*, ледяным тоном и отсутствием энтузиазма. Но Цвика не унимался. Мы договорились, что он перезвонит позже, чтобы назначить время и место встречи. Через пять (!) минут он уже справлялся по поводу моего здоровья, как будто мы не общались годами.

Узнать его оказалось элементарно. Он стоял в условленном месте с охапкой бумаг и стрелял по сторонам жгучими глазами. Его рот не закрывался ни на минуту, не смотря на то, что мы не подпитывали его лишними вопросами. В лифте, по пути на четвертый этаж Цвика нажал на кнопки всех этажей, демонстрируя нам высокие технологии лифтостроения. Перед нами умирал великий артист. Двери лифта открылись как раз в тот момент, когда узкое пространство стало угрожающе тесным для нас троих и в наших глазах заблестел нездоровый огонь.

Квартира явно не стоила своей цены и душевной травмы полученной нами в результате общения с Цвикой.

* התחתית של הקרקעית